Los meses

De flore au champagne - Louis Abbema

Como no habían venido,

cómo jamás me había sentido,

como nunca,

como siempre lo ví, lo he querido.

De la mano del deseo,

como se le escapa a la mente,

como le preocupa a mi destino,

como le ganó a la tristeza,

la que siempre me quiso.

Ahora se quedó sentada,

como en noche en vilo. Envidiándome,

como lo viví cuando perdí motivos

como cuando quise irme,

como ayer, como pudo haber ocurrido.

Se queda tomando un copa de vino

como para brindar por mis delirios

como esperé, para que lo viera cumplido

como los meses que me había perdido

como los mejores meses que he vivido,

como ayer que olí sus cinco sentidos

como nos amamos, como nos extrañamos,

como tenía que haber sido.

no te vayas

Pintura de Jack Vettriano - Francia

La llegada de la noche es el inicio del día,

los minutos no pasan

la despedida se aplaza

se van las palabras

el alma calla

pero en pronto, se acaba.

Dura mientras no hay luz,

con alma baja

diálogos con calma

o sólo silencios

inundados de nada,

corto perfecto tiempo, me lo arrebata.

El fin inicia en la puerta,

miradas bajas

el frío y una bufanda

se espera

se marcha

se va, y se acaba.

Cuento sus pasos hasta la calle,

su aliento se pierde en el aire

el calor se congela

la noche vuela

regreso a dormir muerta

a soñar con sus alas

y verlo mañana

para volver a pedirle

inerte silenciada:

ya no te vayas.

Más que eso

Gustave Caillebote - Boulevard von oben gesehen

Recuérdame que estoy viva
y que es mío lo que tengo ahora,
que aún corre el tiempo
aunque no lo siento,
porque lo olvido cuando te veo.
Dime de dónde vienen esos latidos
y hacia dónde van si no te sigo,
que sonarán mas fuertes con un beso
y estallarán cuando perciba tus deseos.
Continúa con los ojos cerrados,
cuando te acaricio y tomo tus manos,
convierte esto en un reducido espacio,
siente mi corazón y mis labios.
Cree en los despiertos sentimientos
que antes que llegaras estaban muertos
mira mi alma en silencio,
y arriésgate a saber que será eterno.
Escribe canciones pensando en mi ser
haz que escuche la música de tu piel,
piénsame cuando no esté,
y llámame para volvernos a ver.
Llena el vacio de mi pecho,
con tus palabras, tu voz y tus pensamientos
Cuida que no caiga en el destierro
quiéreme, aunque sea más que eso.

¿Cómo sería?

Pintura de Berthe Morrisot

Cómo sería si esos segundos fueran horas

cómo me sentiría si no tuviera, lo que tengo ahora

qué absurdo silencio reinaría

qué incontables las gotas

qué imposible, qué frías.

Cómo estaría sin haberlo encontrado

cómo caminaría sin apretar su mano

sin sonrisas pequeñas y sencillas,

de vuelta a la amiga melancolía,

qué tristeza, pero qué alegría.

Cómo no sentir latir el corazón

cómo aguantar el aire sin oír su respiración

porque no dejar el callado rincón

no soltarle el brazo

y estar protegida, y estar de su lado.

Cómo hacer uno solo el sentimiento

cómo llorar por la felicidad de oír el viento

dormir en sus brazos, sin remordimiento

qué dificil, no es el tiempo

qué injusto, qué desvelo.

Pero es mi día, y un deseo

mi alegría y mi único momento

Su bienvenida, como un sueño

sus palabras y sus versos

su presencia, su fragmento

su inspiración y su canción,

la llegada, de un nuevo amor

Tres

La Toilette, Henri Toulouse-Lautrec

Giré y te miré,

te observé, te busqué

me reí, me sonrojé,

me perdí, me enamoré,

te esperé,te lloré,

te escribí, te perdí

te necesité,

te amé y te olvidé.

Después.

Encantaste, contaste,

hablaste, caminaste,

me visitaste y te quedaste.

Te obsequié, te besé,

te quise, y me enamoré.

También aguardé,

te anhelé, y te extrañé,

No soñaste, no hablaste,

me olvidaste.

Pero apareciste, me abrazaste,

me deseaste y llegaste.

Me cantabas, me cuidabas,

me protegías, me sentías,

me tenías, me querías.

Y te fuiste, y me lloraste,

y me prometiste

y me enamoraste,

me conveciste, pero me dejaste.

Me perdieron, me mintieron,

les estimo, les recuerdo,

les escribo,

les doy versos,

los extraño, los entierro.

ojos tristes

Charles Curran (Estados Unidos 1861)

Existe una salida, pero no consigo verla.
Hay una clave, una poción quita condenas.
Y no importa que lastime, cuantas veces quiera.
De igual forma, siempre regreso a ella.
No logro huir, aunque no porque así lo sea.

Hoy me visita la eventual ocurrencia.
La misma de ayer, pero en diferente presencia.
Es una pena vieja, y no nueva.
Será la última, la segunda o la tercera.
Aquella gentil tristeza, que hostil me atormenta.
Con un necio poder, que quita la fuerza.

El desconcierto invade por no tener.
Se asemeja a lo insignificante, que les resultó ser.
Porque no hallo escapatoria, y por no poderlo creer.
Y parece que siempre, volverá a suceder.

Como saber que eso no es, que así me moriré.
Limpiarme los ojos tristes, que no tienen a quién ver.

El olor de la mentira

Es persuasivo,
desafiante, conflictivo,
es dulce y venenoso
fino, de un aroma delicioso.
Tiene inmerso un poder,
deja estados de letargos,
delicadamente amargos;
como una tortura,
que aniquila lo que sobra de cordura.

No tiene un color,
sin origen , sin sabor;
solo sé, que es invisible
y amargamente seductor;
aveces perceptible,
y otras, cautivador.

Lo trae un cualquiera,
que luego pide perdón,
o sin pensar se aleja
para no ver de frente el dolor.
Rodea a un desconocido,
un vaho que no tiene sentido,
y sombra de quien se dice amigo.

Asi, puede oler cualquiera,
quien trama una falsa promesa,
y jura amar hasta el cielo,
o resiste a guardar un secreto;
en cuyos ojos arde el misterio,
tras quien se dice ser perfecto;
y hasta el que enamora,
el que se limpia tus besos;
se ríe en su egoísmo, en su silencio,
y duerme en un inferno violento.

La mentira no tiene miedo,
es ese un conjunto de deseos,
algo que hace volar al comienzo
y luego te arroja a un desierto;
es el olor que acaricia,
que se siente y que fulmina.

El que la usa lo piensa poco
para huir y declararse loco.
No hay corazón que le importe,
si la mentira huele bien,
no será lo que lo agobie.
Es fragancia, y es salida,
la fiel a la cobardía;
olor que aveces humilla,
es arrogante, es conformista.

Si se percibiera no creyera,
no habría tragedias, ni secuelas
Pero si al sentirla yo supiera,
no fuera igual, no viviera,
y aquello hubiese acabado,
con en ese falso poema.

mi primavera

La sonrisa profana de los años tempranos,
inocente emoción de lo impensado,
lágrimas secas en ramos agitados;
la súbita premonición de un tiempo acabado.

Las manos se enredan asustadas,
angustia que convierte la mañana helada,
brisa que mueve como hojas las pestañas;
un alivio, de una tristeza acallada.

Los ojos ven al sol como reloj de arena,
el tiempo es corto pero parece valer la pena,
de pétalos y flores, pequeñas secuelas,
de la entrada tardía de mi primavera.

El corazón no desata su nudo enredado,
todavía espera si no florecen los nardos,
o recoje las hojas que en el suelo se han secado;
los frutos amados, dejaron un sabor amargo.

La sonrisa, el corazón, los ojos y las manos;
un ser que tiembla al cambiar su vestimenta,
aveces duele, y en poco volverá la tormenta;
despúes de los ruegos, la primavera, llega;
y si le agrada, se queda.