Puede
Parte de un mundo preciso
cuando me obsequia el suyo
corren los segundos,
ya no dos, sino uno
en su camino,
con su fuerza, que eleva,
como abraza, ama, vela.
Me vuelve intocable
para que sóla, no intente mirarme
y no lastime ni una línea de aire
no escape, no desmaye
hasta cuando se enmudece
y no está presente,
pero aún asi, pendiente,
ingresa en mi mente.
Aparta dolores, tristezas
traiciones, los adioses,
los falsos clamores
la mágica calma,
de tres aliviantes colores,
simples respuestas
con silencios,
sus palabras correctas.
Puede, y da paz.
Extingue la debilidad.
Protege, y ya, nada más.
Quien cree en que creo
que no volerá a pasar,
que confía en lo que le di,
que en dos palabras
también piensa en mi.
No es ilógico
ni toda una verdad,
es un angustioso sueño,
tan real, como tal.
El que ama, y no por necesidad.
el beso puro,
que puede,
que cura el mal
días lejos
no puedo fingir, a millas de ti,
no quiero, ni necesito sonreír
mi cuerpo divaga,
silencioso
Me escondo de la noche,
mis pasos no hacen ruido,
hasta llegar a ese vacío
a juntarme a la ventana,
a extrañarte
a esperarte
a sentir el desnudo piso.
Repaso los frescos momentos
aunque la calle ha muerto,
recreo tu llegada
y dibuja la aliviante mirada,
Es como si me ahogara,
cuando te apartas
cuando nos separan
y no escucho tus palabras
Solo este sonido del lápiz,
que rasguña el alma
la que llora
la que no lo soporta
Exagera, pero verdadera
inescrupulosa,
sincera.
Y no dormiré hasta tenerte cerca
Los meses
Como no habían venido,
cómo jamás me había sentido,
como nunca,
como siempre lo ví, lo he querido.
De la mano del deseo,
como se le escapa a la mente,
como le preocupa a mi destino,
como le ganó a la tristeza,
la que siempre me quiso.
Ahora se quedó sentada,
como en noche en vilo. Envidiándome,
como lo viví cuando perdí motivos
como cuando quise irme,
como ayer, como pudo haber ocurrido.
Se queda tomando un copa de vino
como para brindar por mis delirios
como esperé, para que lo viera cumplido
como los meses que me había perdido
como los mejores meses que he vivido,
como ayer que olí sus cinco sentidos
como nos amamos, como nos extrañamos,
como tenía que haber sido.
no te vayas
Más que eso
Recuérdame que estoy viva
y que es mío lo que tengo ahora,
que aún corre el tiempo
aunque no lo siento,
porque lo olvido cuando te veo.
Dime de dónde vienen esos latidos
y hacia dónde van si no te sigo,
que sonarán mas fuertes con un beso
y estallarán cuando perciba tus deseos.
Continúa con los ojos cerrados,
cuando te acaricio y tomo tus manos,
convierte esto en un reducido espacio,
siente mi corazón y mis labios.
Cree en los despiertos sentimientos
que antes que llegaras estaban muertos
mira mi alma en silencio,
y arriésgate a saber que será eterno.
Escribe canciones pensando en mi ser
haz que escuche la música de tu piel,
piénsame cuando no esté,
y llámame para volvernos a ver.
Llena el vacio de mi pecho,
con tus palabras, tu voz y tus pensamientos
Cuida que no caiga en el destierro
quiéreme, aunque sea más que eso.
¿Cómo sería?
Cómo estaría sin haberlo encontrado
Cómo no sentir latir el corazón
Cómo hacer uno solo el sentimiento
Pero es mi día, y un deseo
Tres
ojos tristes
Hay una clave, una poción quita condenas.
Y no importa que lastime, cuantas veces quiera.
De igual forma, siempre regreso a ella.
No logro huir, aunque no porque así lo sea.
Hoy me visita la eventual ocurrencia.
La misma de ayer, pero en diferente presencia.
Es una pena vieja, y no nueva.
Será la última, la segunda o la tercera.
Aquella gentil tristeza, que hostil me atormenta.
Con un necio poder, que quita la fuerza.
El desconcierto invade por no tener.
Se asemeja a lo insignificante, que les resultó ser.
Porque no hallo escapatoria, y por no poderlo creer.
Y parece que siempre, volverá a suceder.
Limpiarme los ojos tristes, que no tienen a quién ver.
El olor de la mentira
Es persuasivo,
desafiante, conflictivo,
es dulce y venenoso
fino, de un aroma delicioso.
Tiene inmerso un poder,
deja estados de letargos,
delicadamente amargos;
como una tortura,
que aniquila lo que sobra de cordura.
No tiene un color,
sin origen , sin sabor;
solo sé, que es invisible
y amargamente seductor;
aveces perceptible,
y otras, cautivador.
Lo trae un cualquiera,
que luego pide perdón,
o sin pensar se aleja
para no ver de frente el dolor.
Rodea a un desconocido,
un vaho que no tiene sentido,
y sombra de quien se dice amigo.
Asi, puede oler cualquiera,
quien trama una falsa promesa,
y jura amar hasta el cielo,
o resiste a guardar un secreto;
en cuyos ojos arde el misterio,
tras quien se dice ser perfecto;
y hasta el que enamora,
el que se limpia tus besos;
se ríe en su egoísmo, en su silencio,
y duerme en un inferno violento.
La mentira no tiene miedo,
es ese un conjunto de deseos,
algo que hace volar al comienzo
y luego te arroja a un desierto;
es el olor que acaricia,
que se siente y que fulmina.
El que la usa lo piensa poco
para huir y declararse loco.
No hay corazón que le importe,
si la mentira huele bien,
no será lo que lo agobie.
Es fragancia, y es salida,
la fiel a la cobardía;
olor que aveces humilla,
es arrogante, es conformista.
Si se percibiera no creyera,
no habría tragedias, ni secuelas
Pero si al sentirla yo supiera,
no fuera igual, no viviera,
y aquello hubiese acabado,
con en ese falso poema.
mi primavera
La sonrisa profana de los años tempranos,
inocente emoción de lo impensado,
lágrimas secas en ramos agitados;
la súbita premonición de un tiempo acabado.
Las manos se enredan asustadas,
angustia que convierte la mañana helada,
brisa que mueve como hojas las pestañas;
un alivio, de una tristeza acallada.
Los ojos ven al sol como reloj de arena,
el tiempo es corto pero parece valer la pena,
de pétalos y flores, pequeñas secuelas,
de la entrada tardía de mi primavera.
El corazón no desata su nudo enredado,
todavía espera si no florecen los nardos,
o recoje las hojas que en el suelo se han secado;
los frutos amados, dejaron un sabor amargo.
La sonrisa, el corazón, los ojos y las manos;
un ser que tiembla al cambiar su vestimenta,
aveces duele, y en poco volverá la tormenta;
despúes de los ruegos, la primavera, llega;
y si le agrada, se queda.
su mejor creación
Lo construyó quien lo está necesitando,
no lo pide,
solo que lo quiera, aunque no sea tanto,
que sea así,
pero que venga a rescatarlo,
que no pregunte,
que solo entienda y se lleve a ella de la mano,
el corazón lo crea,
y desde hoy lo estará esperando,
sabe que existe,
pero todavía no lo ha encontrado,
sabe como es,
no perfecto, pero no es malo,
no le es usual mentir,
y desde ya, la ha aceptado,
no piensa solo en sí,
quiere mostrarle algo de su mundo extraño
le gusta porque es así,
para llevarla a un sitio no contaminado,
la amará,
y sabrá lo que es ser afortunado,
está perdido,
o forma parte del lugar equivocado,
no se han visto,
pero ambos se están buscando,
este corazón aveces se acobarda,
porque entre tantos rostros aún no lo reconoció
sin embargo lo espera,
porque sabe que es su mejor creación,
es su remedio,
es lo que hará de todo esto mejor,
pronto se darán cuenta,
lo reconocerá apenas de la vuelta,
mientras, sigue en el balcón,
y ella aguarda atenta,
el corazón le dirá si llegó,
y latirá mas fuerte cuando escuche su voz.
La carta
con esfero azul y a mano,
enrrollada y guardada en una cajita color celeste;
olía a guardado hasta hoy que la he encontrado.
Empecé a leer pero no he terminado;
recordé cada línea que escribí en el pasado;
tiene en la esquina un: 24 de marzo.
La escribí mientras iba llorando,
a comienzos del 2004;
cuando tenía 17 años.
El propósito era enterrarla o entregársela;
para dar fin a la desgracia;
para que se ría, así como decía la carta
y que se entere de la payasada.
Hoy he rescatado algunas palabras,
que al leerlas, quedan casi exactas:
"... todo empezó con un juego de miradas
una mirada, una respuesta hablada
... ese fue el origen del sentimiento,
como de a poco te fui queriendo
... seguía creyendo que no era cierto
porque no podía olvidarme de esto
... apareciste con falsas señales
tan cerca pero distante
y esperé, y esperando,
me vi de nuevo llorando...
y no tengo porque inventar nada
... la ausencia fue total y te necesitaba,
y ahi me engañé que te amaba
pero en fin, ya no queda nada
... en el vacío me extravié,
y así como hoy me quedé,
... no puedo decir te esperaré
hizo daño, y no lo viviré otra vez... "
Es lo más parecido a una carta de amor,
de esas que de joven coleccionas por montón,
para mí, es la huella de un frustrado amor,
la carta que alguien enamorada nunca recibió,
porque el alguien nunca se enteró,
o el tiempo no le alcanzó,
y prefirió decirme adiós.
retornar para llorar
El de la capa azul
con quien converso en silencio
eso que volvió y se murió
a quien no he podido traer a mis sueños
Hoy le hice llorar a mi mamá, no le dije nada malo ni me porte mal,
pero escuchamos juntas esa canción que tanto le hace recordar,
Ella me lo pidió; y aunque le pondría triste,
necesitaba oir esa canción.
Como cada año más, las lagrimas no puede evitar.
A mi costó un año o quizás más,
pero pueden pasar cien y se que ella jamás se repondrá.
es de lo más dificil que nos toca aguantar.
pero sabe que la habla; hoy la volverá a consolar.
Yo era muy pequeña y casi no me pude despedir,
desde ese día a hablado con todos, pero no me ha dicho nada a mi,
le han visto en un sueño y le han visto volver a reir,
les ha dicho "les quiero" no tienen que sufrir tanto por mi.
Ha pasado por la almohada de quienes la han llorado,
y por eso no entiendo el porque aun no me ha mirado,
así como a todos, y siento que más, la extraño demasiado.
Pero no, la vi por ultima vez hace tanto, y desde ahi no la he soñado.
Y quisiera que sucediera, aunque no tengo una lógica razón,
quizá para que me diga que ha escuchado todo lo que le he contado,
que así como yo me extraña y me va a estar esperando,
que me pide que cuando esté triste no me acuerde de ella para seguir llorando,
que me quiere como me lo he estado imaginando,
que me está viendo, como cuando niña, me estará siempre cuidando.
que más que su nieta, soy quien le cuenta lo que ha estado pasando.
que no sea la primera
pero por tanta costumbre,
y puede que hoy, quien ya lo leyó, al no poder comprender al leer y re leer,
ya se hartó.
Pero no hay problema, tranquilo, porque no es una obligación.
Aún no puedo asegurar que el final de la era poética se terminó.
Lo fácil guía a los dedos, y las ideas de ese tipo vienen cuando más mal me siento.
Y en ese estado poco importa la gramática;
me cuesta pensar coherentemente cuando se tiene un amargo nudo en la garganta.
La tristeza es muy inspiradora, porque el frío del espacio dictan
un sin fin de cosas. Pero no siempre será lo mismo;
la soledad también llena la cabeza de vacíos sin sentido.
Es el punto en el que un mal día invita a escribir,
y sentarse en cualquier improvisada silla; y es esa la entrada
de una buena, pésima, corta o aburrida poesía.
Pero escribir sin saber que es lo que inspira, inquieta a mi pensamiento
o puede que hasta provoque ira; esa que de tanto estar escondida,
sale despavorida con la primera persona que irrita.
Y ese es el mayor de los inconvenientes:
o peor aún, no saber en que pensar para imaginarse una compañía.
Un alguien a quien se le dedican las rimas.
Espero no aburrir cuando como hoy dejé afuera ideas bonitas
en la otra esquina; y lo más probable es que ahí se quedarán,
hasta que alguien las vaya a buscar.
Al menos procuro que así se sentirán, como yo hoy,
cuando nada me parece significante.
Y espero no sea la última de las caídas, en las que me voy dando cuenta
que poco sirve esperar un freno a tanta antipatía.
Lo bueno es que todavía amo la poesía.
parece que no importa
Era preciso no haberlo sabido desde el principio
Pero si hubiese sabido, dudo lo repetiría,
si habría dolido no me molestaría,
si no fuera nada no me atormentaría.
Si no hubiese confiado, nada malo habría pasado,
si habría prometido, seguiría esperando,
si fingí un fiel cariño, no fastidiría tanto,
si no le abría la puerta, fuera algo exterminado.
si lo hubiera permitido tanto, sería un sinfin de quebrantos,
si admitía que estaba empezando, hubiese frenado,
si veía física la mentira, no lo hubiese soportado.
si tenía anesteciada el alma, seguiría sin recordarlo,
si todo siguiera igual, no caminaría mirando abajo,
si sabía que no iba a cambiar, no hubiera luchado tanto.
si hubiese amado como lo hago, no me despertaría,
si no sabía que era inútil, no se escondería la sonrisa,
si habría sido él, no concluiría,
si esperara otra vez, no volvería,
si fuera más fuerte, no me importaría.
deuda
No puedo pensar en algo más raro;
una forma extraña se ha apoderado de mi,
puede o no ser lo ficticio,
pero nunca antes lo sentí asi;
un indicador cuando se hace lo malo,
o la forma innata de predecir.
Lo que se siente del otro lado,
porque debía una deuda que no cumplí,
cuando alguien paga si se están vengando,
por errar pensando solo en mi;
la tierna maldad del disfrazado,
confunden querer y resistir.
Admitir que voy confiando,
pulsando la opción de seguir,
sube y baja un sabor amargo,
cuando sé que tenía que sufrir,
pienso que ya lo he pagado,
y me vienen ganas de huir.
desde aqui emprende
Hace un par de días no lo sabía;
en quince segundos intenté planear cinco líneas,
jugué a esperar en muy corto tiempo,
iba a aceptarlo en dos rimas,
pero preferí asumirlo desde este momento.
Ya van más de cinco versos;
me reí, me acordé, lo pensé pero aún no entiendo,
resulta complicado describir,
el cansancio no es suficiente pretexto,
para no nombrar un nuevo sentir.
Hace mucho que dejé de pensar si era correcto,
empaqué hasta la palabra recuerdo,
le di cabida y se encendió,
porque se que lo estoy queriendo,
una nueva línea ya empezó.
...no es secreto, pero es como ha sido siempre;
tiene un grado de miedo.
esperando que sea cierto
se me pasan los días, me como unos, aumento otros;
el sueño es un pasajero de tren:
cree que tiene mil horas hasta volver a ver.
No tengo tiempo de regresar a ver,
sigo sin saber, ni predecir, ni pretender.
Hasta me olvido de las líneas,
de los versos, y las rimas.
De la inspiración que tocó mi piel,
de cuando mi alma se quedó sin pies.
Cuento los minutos con los dedos,
planeo mi mundo con desenrredos.
Y es por eso, ya no lo siento.
No me acuerdo porque no tengo tiempo.
No es que haya sido un juego,
tampoco estoy enferma o estoy mintiendo.
Paré lo danino que fue tenerlo,
le di un fin necesario y pospuesto.
No fue conmigo, no palpó mi miedo.
Mejor callo, y empiezo de nuevo.
Porque cuando hago esto mi olvido del tiempo
Cuando intento vuelan mis dedos.
Estuvo antes y es lo que tengo.
Esperó aguantando mis desvelos.
Hoy lo siento, es hoy y lo quiero,
Quiero verlo en este momento.
La felicidad no es más un recuerdo.
Es mi hoy, es mi abrigo predilecto.
sin sentido ni sonido
Que pudiera hacer tantas cosas, verlas, cumplirlas, tenerlas;
bajar de mi universo a la esfera azul y seca.
Que pudiera.
Romper la línea en la que escribo todos estos poemas;
no hablar más de mis ilógicas asperezas.
Que pudiera.
Poder, ver, sentir, no olvidar y ser lo que fuera;
extinguir lo no posible a pesar de la sordera.
Que pudiera hoy,
cansarme de decir que hay que decidir;
que no duela, dejar que sea, sin morir.
Que pudieran ver que el ave no vuela,
que se enfrían sus manos por la espera,
quiere el agua que está en una estrella nada cerca.
Que pudieran silenciarme,
"dejen que se aloque, dejen que se le pase",
no se ve la incertidumbre, y hay que desnudarse.
Que pudiera estar aquí,
quiero, pero no ser lo que fui.
Quiero concluir escuchando hasta cuando pueda, este leve latir.
Lo triste de ser poeta
En pocas horas que ha castigado la duda.
Confesando que el alma está confusa.
Vivir sin admitir mi aprobada tortura.
No negar. Eso no haría nunca.
Tampoco hago el intento. Tampoco lo entiendo.
El poeta debe palpar la melancolía.
Necesita amar sin pensar en lo que pasará.
Tiene que creer que se acabó su soledad.
Llorar porque la utopía no será verdad.
Escribir cuando le hostiga la frialdad.
Cuando la nostalgia golpea el alma.
Y no le importa el presente ni nada.
Morderse el labio para no sollozar.
Tragándose litros de aire para que no te vean llorar.
No deben saber que te cansaste de amar.
Porque dijeron: te dije, eso no durará.
A pesar de saberlo, se podía aceptar.
Era obvio que iba a salir mal.
Pero ahora no le importa porque no hay marcha atrás.
Quisiéramos grabar un instante en lo eterno.
Usar la poesía para amar en secreto.
Sentir como un mortal un ciego beso.
Convertir el poema en algo cierto.
negarnos a dejar nuestra inspiración.
Sentirnos rendidos al tiempo y al dolor.
No ser capaces de decir adiós.
Es casi real
Me tocó a mi...
Mirar mis dedos templados tratando de escribir da risa,
arrimarse a un muñeco de felpa que me mira,
oír canciones tontas, fuertes y depresivas
resumen el estado actual de mi compañía,
que tiene un efecto magnífico de dejarme como dormida.
Cuestionar el futuro es razonable fuera de esta mente,
traer al momento recuerdos es mi fuerte,
anhelos del día de ayer que transportaban a la muerte,
explicativo sexto sentido tratará de mantenerme,
faltarán años para que el deseo del amor se enferme.
Sentir cálida alegría por que me pensó hoy,
temerosa cobardía de apostarle todo al amor,
asesinar los kilómetros sólo porque me encontró
vivir en su habitación arrimada a su buró,
eterna y desde aquí la inspiración de su canción.
Ser dos almas que se cansaron de llorar,
enjuagaron sus ojos al tenerse que separar,
porque cree en mis sueños y me permite volar,
solo enfrentando a mil cosas y a la ansiedad,
apagando el fuego hasta volverse a mirar.
Ha sido lo mejor que fue
leyenda anticipada del adiós;
de la irreversible partida,
del riesgo de un fugaz amor.
Mil colores intensos en aquel presente;
cambiando de tono así de repente;
cada hora vivida, besos, melodías;
encendido sentimiento ayer inerte.
Labios que por hoy no hablan;
sombras en sol, no hay nada;
el frío sube a encontrarse con los recuerdos.
Inolvidable, dicen este par de lágrimas.
Mi fantasía, la única que no fue mentira;
seguro mañana motivará sonrisas;
difícil saber que no lo veré este día;
saber que lo viví entero me pondrá tranquila.
Dos manos unidas rogando no separarse;
nuevos caminos tendrán que levantarse;
lo mejor que fue para esta alma herida;
tristemente consciente que debía acabarse.
Insomnio
Alcanzando el punto que detesto topar:
no tengo inspiración, no se que hablar.
Son inciertos caminos que están por llegar.
Horrible destino que odio probar.
Insoportable tarea la de tener que esperar.
El cansancio no halla su punto final.
Mi armónica adicción.
Desahogándome al escribir:
bienvenido a la noche vanidoso sentir.
A las doce de nuevo sin poder dormir.
Mucho por pensar, poco por definir.
Escasos concretos de un seguro vivir.
Veinte minutos de paz, por fin.
La nocturna contradicción.
Razones sonámbulas de este ser:
poco ayuda el pretender saber.
Sosegada calma de no mirar el ayer.
Siniestras ansias de lo que voy a tener.
Y si quiero dormir, aunque mañana ya no pueda ver.
un estado indescriptible
Son las canciones más tristes que he escuchado,
y hasta ahora no me lo había preguntado,
no porque no me había pasado.
Pero ¿qué será quedarse esperando?
¿Será peor que cuando uno se siente traicionado?
Los protagonistas ansían volver,
cantan a su amor que dejan llorando en la estación del tren;
se quieren tener, y piensan solo en lo que vivieron una vez.
Pero ¿qué pasará con ese querer?
¿Dejarán que la lejanía lo transforme en un dos por tres?
Tener que decir adiós parece cruel,
dejar de amar susurrando al que se fue;
acostumbrarse de a poquito a lo que se es sin ella o él.
Pero ¿quizás le duela más al que espera y se queda atrás?
¿O sufre más el viajero al temer no regresar más?
Una vez viví algo similar, un caso particular,
pero es algo nuevo prepararse a esperar;
la diferencia es que ahora parece que si vendrá.
¿Sentiré lo mismo que el que llora al que se va?
Concuerdo en el tiempo abismal que falta para verlo llegar.
¿Seré la próxima en escribir: no te vayas, vuelve ya?
La ausencia
y empiezo por preguntarle:
¿En que estás pensando?
Los gestos no me dan una pista;
no hay llanto, no veo sonrisas.
Es como el vacío, pero ¿cómo se lo pinta?
Segundo intento: ¿es una persona?
No contesta. Creo entender y se la respuesta,
pero algo molesta. ¿Te da tristeza?
Los ojos se mueven y dan una seña;
y es más claro todo, porque noto su ausencia.
Parece que no hay mucho que decir,
presiento como que se vuelve a repetir;
¿O no es así?
Entonces ¿porque pretender fingir?
¿porque leo ganas de huir?
Otra vez tragándose el alma para no sentir.
Todo es producto del miedo.
¿Te atraparon no es cierto?
Pero responde: ¿estás perdiendo?
No hace falta hablar para entenderlo;
lo sé, te creo, y es mi último intento.
Él ya lo sabe y no estoy mintiendo.
viernes, marzo 09, 2012
Puede
Parte de un mundo preciso
cuando me obsequia el suyo
corren los segundos,
ya no dos, sino uno
en su camino,
con su fuerza, que eleva,
como abraza, ama, vela.
Me vuelve intocable
para que sóla, no intente mirarme
y no lastime ni una línea de aire
no escape, no desmaye
hasta cuando se enmudece
y no está presente,
pero aún asi, pendiente,
ingresa en mi mente.
Aparta dolores, tristezas
traiciones, los adioses,
los falsos clamores
la mágica calma,
de tres aliviantes colores,
simples respuestas
con silencios,
sus palabras correctas.
Puede, y da paz.
Extingue la debilidad.
Protege, y ya, nada más.
Quien cree en que creo
que no volerá a pasar,
que confía en lo que le di,
que en dos palabras
también piensa en mi.
No es ilógico
ni toda una verdad,
es un angustioso sueño,
tan real, como tal.
El que ama, y no por necesidad.
el beso puro,
que puede,
que cura el mal
lunes, mayo 30, 2011
días lejos
no puedo fingir, a millas de ti,
no quiero, ni necesito sonreír
mi cuerpo divaga,
silencioso
Me escondo de la noche,
mis pasos no hacen ruido,
hasta llegar a ese vacío
a juntarme a la ventana,
a extrañarte
a esperarte
a sentir el desnudo piso.
Repaso los frescos momentos
aunque la calle ha muerto,
recreo tu llegada
y dibuja la aliviante mirada,
Es como si me ahogara,
cuando te apartas
cuando nos separan
y no escucho tus palabras
Solo este sonido del lápiz,
que rasguña el alma
la que llora
la que no lo soporta
Exagera, pero verdadera
inescrupulosa,
sincera.
Y no dormiré hasta tenerte cerca
jueves, septiembre 16, 2010
Los meses
Como no habían venido,
cómo jamás me había sentido,
como nunca,
como siempre lo ví, lo he querido.
De la mano del deseo,
como se le escapa a la mente,
como le preocupa a mi destino,
como le ganó a la tristeza,
la que siempre me quiso.
Ahora se quedó sentada,
como en noche en vilo. Envidiándome,
como lo viví cuando perdí motivos
como cuando quise irme,
como ayer, como pudo haber ocurrido.
Se queda tomando un copa de vino
como para brindar por mis delirios
como esperé, para que lo viera cumplido
como los meses que me había perdido
como los mejores meses que he vivido,
como ayer que olí sus cinco sentidos
como nos amamos, como nos extrañamos,
como tenía que haber sido.
jueves, septiembre 02, 2010
no te vayas
miércoles, julio 14, 2010
Más que eso
Recuérdame que estoy viva
y que es mío lo que tengo ahora,
que aún corre el tiempo
aunque no lo siento,
porque lo olvido cuando te veo.
Dime de dónde vienen esos latidos
y hacia dónde van si no te sigo,
que sonarán mas fuertes con un beso
y estallarán cuando perciba tus deseos.
Continúa con los ojos cerrados,
cuando te acaricio y tomo tus manos,
convierte esto en un reducido espacio,
siente mi corazón y mis labios.
Cree en los despiertos sentimientos
que antes que llegaras estaban muertos
mira mi alma en silencio,
y arriésgate a saber que será eterno.
Escribe canciones pensando en mi ser
haz que escuche la música de tu piel,
piénsame cuando no esté,
y llámame para volvernos a ver.
Llena el vacio de mi pecho,
con tus palabras, tu voz y tus pensamientos
Cuida que no caiga en el destierro
quiéreme, aunque sea más que eso.
jueves, junio 03, 2010
¿Cómo sería?
Cómo estaría sin haberlo encontrado
Cómo no sentir latir el corazón
Cómo hacer uno solo el sentimiento
Pero es mi día, y un deseo
martes, marzo 09, 2010
Tres
martes, febrero 16, 2010
ojos tristes
Hay una clave, una poción quita condenas.
Y no importa que lastime, cuantas veces quiera.
De igual forma, siempre regreso a ella.
No logro huir, aunque no porque así lo sea.
Hoy me visita la eventual ocurrencia.
La misma de ayer, pero en diferente presencia.
Es una pena vieja, y no nueva.
Será la última, la segunda o la tercera.
Aquella gentil tristeza, que hostil me atormenta.
Con un necio poder, que quita la fuerza.
El desconcierto invade por no tener.
Se asemeja a lo insignificante, que les resultó ser.
Porque no hallo escapatoria, y por no poderlo creer.
Y parece que siempre, volverá a suceder.
Limpiarme los ojos tristes, que no tienen a quién ver.
jueves, enero 28, 2010
El olor de la mentira
Es persuasivo,
desafiante, conflictivo,
es dulce y venenoso
fino, de un aroma delicioso.
Tiene inmerso un poder,
deja estados de letargos,
delicadamente amargos;
como una tortura,
que aniquila lo que sobra de cordura.
No tiene un color,
sin origen , sin sabor;
solo sé, que es invisible
y amargamente seductor;
aveces perceptible,
y otras, cautivador.
Lo trae un cualquiera,
que luego pide perdón,
o sin pensar se aleja
para no ver de frente el dolor.
Rodea a un desconocido,
un vaho que no tiene sentido,
y sombra de quien se dice amigo.
Asi, puede oler cualquiera,
quien trama una falsa promesa,
y jura amar hasta el cielo,
o resiste a guardar un secreto;
en cuyos ojos arde el misterio,
tras quien se dice ser perfecto;
y hasta el que enamora,
el que se limpia tus besos;
se ríe en su egoísmo, en su silencio,
y duerme en un inferno violento.
La mentira no tiene miedo,
es ese un conjunto de deseos,
algo que hace volar al comienzo
y luego te arroja a un desierto;
es el olor que acaricia,
que se siente y que fulmina.
El que la usa lo piensa poco
para huir y declararse loco.
No hay corazón que le importe,
si la mentira huele bien,
no será lo que lo agobie.
Es fragancia, y es salida,
la fiel a la cobardía;
olor que aveces humilla,
es arrogante, es conformista.
Si se percibiera no creyera,
no habría tragedias, ni secuelas
Pero si al sentirla yo supiera,
no fuera igual, no viviera,
y aquello hubiese acabado,
con en ese falso poema.
lunes, enero 11, 2010
mi primavera
La sonrisa profana de los años tempranos,
inocente emoción de lo impensado,
lágrimas secas en ramos agitados;
la súbita premonición de un tiempo acabado.
Las manos se enredan asustadas,
angustia que convierte la mañana helada,
brisa que mueve como hojas las pestañas;
un alivio, de una tristeza acallada.
Los ojos ven al sol como reloj de arena,
el tiempo es corto pero parece valer la pena,
de pétalos y flores, pequeñas secuelas,
de la entrada tardía de mi primavera.
El corazón no desata su nudo enredado,
todavía espera si no florecen los nardos,
o recoje las hojas que en el suelo se han secado;
los frutos amados, dejaron un sabor amargo.
La sonrisa, el corazón, los ojos y las manos;
un ser que tiembla al cambiar su vestimenta,
aveces duele, y en poco volverá la tormenta;
despúes de los ruegos, la primavera, llega;
y si le agrada, se queda.
viernes, octubre 30, 2009
su mejor creación
Lo construyó quien lo está necesitando,
no lo pide,
solo que lo quiera, aunque no sea tanto,
que sea así,
pero que venga a rescatarlo,
que no pregunte,
que solo entienda y se lleve a ella de la mano,
el corazón lo crea,
y desde hoy lo estará esperando,
sabe que existe,
pero todavía no lo ha encontrado,
sabe como es,
no perfecto, pero no es malo,
no le es usual mentir,
y desde ya, la ha aceptado,
no piensa solo en sí,
quiere mostrarle algo de su mundo extraño
le gusta porque es así,
para llevarla a un sitio no contaminado,
la amará,
y sabrá lo que es ser afortunado,
está perdido,
o forma parte del lugar equivocado,
no se han visto,
pero ambos se están buscando,
este corazón aveces se acobarda,
porque entre tantos rostros aún no lo reconoció
sin embargo lo espera,
porque sabe que es su mejor creación,
es su remedio,
es lo que hará de todo esto mejor,
pronto se darán cuenta,
lo reconocerá apenas de la vuelta,
mientras, sigue en el balcón,
y ella aguarda atenta,
el corazón le dirá si llegó,
y latirá mas fuerte cuando escuche su voz.
domingo, octubre 18, 2009
La carta
con esfero azul y a mano,
enrrollada y guardada en una cajita color celeste;
olía a guardado hasta hoy que la he encontrado.
Empecé a leer pero no he terminado;
recordé cada línea que escribí en el pasado;
tiene en la esquina un: 24 de marzo.
La escribí mientras iba llorando,
a comienzos del 2004;
cuando tenía 17 años.
El propósito era enterrarla o entregársela;
para dar fin a la desgracia;
para que se ría, así como decía la carta
y que se entere de la payasada.
Hoy he rescatado algunas palabras,
que al leerlas, quedan casi exactas:
"... todo empezó con un juego de miradas
una mirada, una respuesta hablada
... ese fue el origen del sentimiento,
como de a poco te fui queriendo
... seguía creyendo que no era cierto
porque no podía olvidarme de esto
... apareciste con falsas señales
tan cerca pero distante
y esperé, y esperando,
me vi de nuevo llorando...
y no tengo porque inventar nada
... la ausencia fue total y te necesitaba,
y ahi me engañé que te amaba
pero en fin, ya no queda nada
... en el vacío me extravié,
y así como hoy me quedé,
... no puedo decir te esperaré
hizo daño, y no lo viviré otra vez... "
Es lo más parecido a una carta de amor,
de esas que de joven coleccionas por montón,
para mí, es la huella de un frustrado amor,
la carta que alguien enamorada nunca recibió,
porque el alguien nunca se enteró,
o el tiempo no le alcanzó,
y prefirió decirme adiós.
jueves, octubre 15, 2009
retornar para llorar
martes, octubre 06, 2009
El de la capa azul
domingo, octubre 04, 2009
con quien converso en silencio
domingo, junio 28, 2009
eso que volvió y se murió
domingo, mayo 10, 2009
a quien no he podido traer a mis sueños
Hoy le hice llorar a mi mamá, no le dije nada malo ni me porte mal,
pero escuchamos juntas esa canción que tanto le hace recordar,
Ella me lo pidió; y aunque le pondría triste,
necesitaba oir esa canción.
Como cada año más, las lagrimas no puede evitar.
A mi costó un año o quizás más,
pero pueden pasar cien y se que ella jamás se repondrá.
es de lo más dificil que nos toca aguantar.
pero sabe que la habla; hoy la volverá a consolar.
Yo era muy pequeña y casi no me pude despedir,
desde ese día a hablado con todos, pero no me ha dicho nada a mi,
le han visto en un sueño y le han visto volver a reir,
les ha dicho "les quiero" no tienen que sufrir tanto por mi.
Ha pasado por la almohada de quienes la han llorado,
y por eso no entiendo el porque aun no me ha mirado,
así como a todos, y siento que más, la extraño demasiado.
Pero no, la vi por ultima vez hace tanto, y desde ahi no la he soñado.
Y quisiera que sucediera, aunque no tengo una lógica razón,
quizá para que me diga que ha escuchado todo lo que le he contado,
que así como yo me extraña y me va a estar esperando,
que me pide que cuando esté triste no me acuerde de ella para seguir llorando,
que me quiere como me lo he estado imaginando,
que me está viendo, como cuando niña, me estará siempre cuidando.
que más que su nieta, soy quien le cuenta lo que ha estado pasando.
jueves, abril 23, 2009
que no sea la primera
pero por tanta costumbre,
y puede que hoy, quien ya lo leyó, al no poder comprender al leer y re leer,
ya se hartó.
Pero no hay problema, tranquilo, porque no es una obligación.
Aún no puedo asegurar que el final de la era poética se terminó.
Lo fácil guía a los dedos, y las ideas de ese tipo vienen cuando más mal me siento.
Y en ese estado poco importa la gramática;
me cuesta pensar coherentemente cuando se tiene un amargo nudo en la garganta.
La tristeza es muy inspiradora, porque el frío del espacio dictan
un sin fin de cosas. Pero no siempre será lo mismo;
la soledad también llena la cabeza de vacíos sin sentido.
Es el punto en el que un mal día invita a escribir,
y sentarse en cualquier improvisada silla; y es esa la entrada
de una buena, pésima, corta o aburrida poesía.
Pero escribir sin saber que es lo que inspira, inquieta a mi pensamiento
o puede que hasta provoque ira; esa que de tanto estar escondida,
sale despavorida con la primera persona que irrita.
Y ese es el mayor de los inconvenientes:
o peor aún, no saber en que pensar para imaginarse una compañía.
Un alguien a quien se le dedican las rimas.
Espero no aburrir cuando como hoy dejé afuera ideas bonitas
en la otra esquina; y lo más probable es que ahí se quedarán,
hasta que alguien las vaya a buscar.
Al menos procuro que así se sentirán, como yo hoy,
cuando nada me parece significante.
Y espero no sea la última de las caídas, en las que me voy dando cuenta
que poco sirve esperar un freno a tanta antipatía.
Lo bueno es que todavía amo la poesía.
jueves, marzo 19, 2009
parece que no importa
Era preciso no haberlo sabido desde el principio
Pero si hubiese sabido, dudo lo repetiría,
si habría dolido no me molestaría,
si no fuera nada no me atormentaría.
Si no hubiese confiado, nada malo habría pasado,
si habría prometido, seguiría esperando,
si fingí un fiel cariño, no fastidiría tanto,
si no le abría la puerta, fuera algo exterminado.
si lo hubiera permitido tanto, sería un sinfin de quebrantos,
si admitía que estaba empezando, hubiese frenado,
si veía física la mentira, no lo hubiese soportado.
si tenía anesteciada el alma, seguiría sin recordarlo,
si todo siguiera igual, no caminaría mirando abajo,
si sabía que no iba a cambiar, no hubiera luchado tanto.
si hubiese amado como lo hago, no me despertaría,
si no sabía que era inútil, no se escondería la sonrisa,
si habría sido él, no concluiría,
si esperara otra vez, no volvería,
si fuera más fuerte, no me importaría.
domingo, enero 25, 2009
deuda
No puedo pensar en algo más raro;
una forma extraña se ha apoderado de mi,
puede o no ser lo ficticio,
pero nunca antes lo sentí asi;
un indicador cuando se hace lo malo,
o la forma innata de predecir.
Lo que se siente del otro lado,
porque debía una deuda que no cumplí,
cuando alguien paga si se están vengando,
por errar pensando solo en mi;
la tierna maldad del disfrazado,
confunden querer y resistir.
Admitir que voy confiando,
pulsando la opción de seguir,
sube y baja un sabor amargo,
cuando sé que tenía que sufrir,
pienso que ya lo he pagado,
y me vienen ganas de huir.
sábado, enero 10, 2009
desde aqui emprende
Hace un par de días no lo sabía;
en quince segundos intenté planear cinco líneas,
jugué a esperar en muy corto tiempo,
iba a aceptarlo en dos rimas,
pero preferí asumirlo desde este momento.
Ya van más de cinco versos;
me reí, me acordé, lo pensé pero aún no entiendo,
resulta complicado describir,
el cansancio no es suficiente pretexto,
para no nombrar un nuevo sentir.
Hace mucho que dejé de pensar si era correcto,
empaqué hasta la palabra recuerdo,
le di cabida y se encendió,
porque se que lo estoy queriendo,
una nueva línea ya empezó.
...no es secreto, pero es como ha sido siempre;
tiene un grado de miedo.
domingo, diciembre 21, 2008
esperando que sea cierto
se me pasan los días, me como unos, aumento otros;
el sueño es un pasajero de tren:
cree que tiene mil horas hasta volver a ver.
No tengo tiempo de regresar a ver,
sigo sin saber, ni predecir, ni pretender.
Hasta me olvido de las líneas,
de los versos, y las rimas.
De la inspiración que tocó mi piel,
de cuando mi alma se quedó sin pies.
Cuento los minutos con los dedos,
planeo mi mundo con desenrredos.
Y es por eso, ya no lo siento.
No me acuerdo porque no tengo tiempo.
No es que haya sido un juego,
tampoco estoy enferma o estoy mintiendo.
Paré lo danino que fue tenerlo,
le di un fin necesario y pospuesto.
No fue conmigo, no palpó mi miedo.
Mejor callo, y empiezo de nuevo.
Porque cuando hago esto mi olvido del tiempo
Cuando intento vuelan mis dedos.
Estuvo antes y es lo que tengo.
Esperó aguantando mis desvelos.
Hoy lo siento, es hoy y lo quiero,
Quiero verlo en este momento.
La felicidad no es más un recuerdo.
Es mi hoy, es mi abrigo predilecto.
viernes, noviembre 14, 2008
sin sentido ni sonido
Que pudiera hacer tantas cosas, verlas, cumplirlas, tenerlas;
bajar de mi universo a la esfera azul y seca.
Que pudiera.
Romper la línea en la que escribo todos estos poemas;
no hablar más de mis ilógicas asperezas.
Que pudiera.
Poder, ver, sentir, no olvidar y ser lo que fuera;
extinguir lo no posible a pesar de la sordera.
Que pudiera hoy,
cansarme de decir que hay que decidir;
que no duela, dejar que sea, sin morir.
Que pudieran ver que el ave no vuela,
que se enfrían sus manos por la espera,
quiere el agua que está en una estrella nada cerca.
Que pudieran silenciarme,
"dejen que se aloque, dejen que se le pase",
no se ve la incertidumbre, y hay que desnudarse.
Que pudiera estar aquí,
quiero, pero no ser lo que fui.
Quiero concluir escuchando hasta cuando pueda, este leve latir.
viernes, noviembre 07, 2008
Lo triste de ser poeta
En pocas horas que ha castigado la duda.
Confesando que el alma está confusa.
Vivir sin admitir mi aprobada tortura.
No negar. Eso no haría nunca.
Tampoco hago el intento. Tampoco lo entiendo.
El poeta debe palpar la melancolía.
Necesita amar sin pensar en lo que pasará.
Tiene que creer que se acabó su soledad.
Llorar porque la utopía no será verdad.
Escribir cuando le hostiga la frialdad.
Cuando la nostalgia golpea el alma.
Y no le importa el presente ni nada.
Morderse el labio para no sollozar.
Tragándose litros de aire para que no te vean llorar.
No deben saber que te cansaste de amar.
Porque dijeron: te dije, eso no durará.
A pesar de saberlo, se podía aceptar.
Era obvio que iba a salir mal.
Pero ahora no le importa porque no hay marcha atrás.
Quisiéramos grabar un instante en lo eterno.
Usar la poesía para amar en secreto.
Sentir como un mortal un ciego beso.
Convertir el poema en algo cierto.
negarnos a dejar nuestra inspiración.
Sentirnos rendidos al tiempo y al dolor.
No ser capaces de decir adiós.
lunes, octubre 20, 2008
Es casi real
domingo, septiembre 21, 2008
Me tocó a mi...
Mirar mis dedos templados tratando de escribir da risa,
arrimarse a un muñeco de felpa que me mira,
oír canciones tontas, fuertes y depresivas
resumen el estado actual de mi compañía,
que tiene un efecto magnífico de dejarme como dormida.
Cuestionar el futuro es razonable fuera de esta mente,
traer al momento recuerdos es mi fuerte,
anhelos del día de ayer que transportaban a la muerte,
explicativo sexto sentido tratará de mantenerme,
faltarán años para que el deseo del amor se enferme.
Sentir cálida alegría por que me pensó hoy,
temerosa cobardía de apostarle todo al amor,
asesinar los kilómetros sólo porque me encontró
vivir en su habitación arrimada a su buró,
eterna y desde aquí la inspiración de su canción.
Ser dos almas que se cansaron de llorar,
enjuagaron sus ojos al tenerse que separar,
porque cree en mis sueños y me permite volar,
solo enfrentando a mil cosas y a la ansiedad,
apagando el fuego hasta volverse a mirar.
martes, septiembre 16, 2008
Ha sido lo mejor que fue
leyenda anticipada del adiós;
de la irreversible partida,
del riesgo de un fugaz amor.
Mil colores intensos en aquel presente;
cambiando de tono así de repente;
cada hora vivida, besos, melodías;
encendido sentimiento ayer inerte.
Labios que por hoy no hablan;
sombras en sol, no hay nada;
el frío sube a encontrarse con los recuerdos.
Inolvidable, dicen este par de lágrimas.
Mi fantasía, la única que no fue mentira;
seguro mañana motivará sonrisas;
difícil saber que no lo veré este día;
saber que lo viví entero me pondrá tranquila.
Dos manos unidas rogando no separarse;
nuevos caminos tendrán que levantarse;
lo mejor que fue para esta alma herida;
tristemente consciente que debía acabarse.
jueves, septiembre 04, 2008
Insomnio
Alcanzando el punto que detesto topar:
no tengo inspiración, no se que hablar.
Son inciertos caminos que están por llegar.
Horrible destino que odio probar.
Insoportable tarea la de tener que esperar.
El cansancio no halla su punto final.
Mi armónica adicción.
Desahogándome al escribir:
bienvenido a la noche vanidoso sentir.
A las doce de nuevo sin poder dormir.
Mucho por pensar, poco por definir.
Escasos concretos de un seguro vivir.
Veinte minutos de paz, por fin.
La nocturna contradicción.
Razones sonámbulas de este ser:
poco ayuda el pretender saber.
Sosegada calma de no mirar el ayer.
Siniestras ansias de lo que voy a tener.
Y si quiero dormir, aunque mañana ya no pueda ver.
miércoles, agosto 27, 2008
un estado indescriptible
Son las canciones más tristes que he escuchado,
y hasta ahora no me lo había preguntado,
no porque no me había pasado.
Pero ¿qué será quedarse esperando?
¿Será peor que cuando uno se siente traicionado?
Los protagonistas ansían volver,
cantan a su amor que dejan llorando en la estación del tren;
se quieren tener, y piensan solo en lo que vivieron una vez.
Pero ¿qué pasará con ese querer?
¿Dejarán que la lejanía lo transforme en un dos por tres?
Tener que decir adiós parece cruel,
dejar de amar susurrando al que se fue;
acostumbrarse de a poquito a lo que se es sin ella o él.
Pero ¿quizás le duela más al que espera y se queda atrás?
¿O sufre más el viajero al temer no regresar más?
Una vez viví algo similar, un caso particular,
pero es algo nuevo prepararse a esperar;
la diferencia es que ahora parece que si vendrá.
¿Sentiré lo mismo que el que llora al que se va?
Concuerdo en el tiempo abismal que falta para verlo llegar.
¿Seré la próxima en escribir: no te vayas, vuelve ya?
miércoles, agosto 20, 2008
La ausencia
y empiezo por preguntarle:
¿En que estás pensando?
Los gestos no me dan una pista;
no hay llanto, no veo sonrisas.
Es como el vacío, pero ¿cómo se lo pinta?
Segundo intento: ¿es una persona?
No contesta. Creo entender y se la respuesta,
pero algo molesta. ¿Te da tristeza?
Los ojos se mueven y dan una seña;
y es más claro todo, porque noto su ausencia.
Parece que no hay mucho que decir,
presiento como que se vuelve a repetir;
¿O no es así?
Entonces ¿porque pretender fingir?
¿porque leo ganas de huir?
Otra vez tragándose el alma para no sentir.
Todo es producto del miedo.
¿Te atraparon no es cierto?
Pero responde: ¿estás perdiendo?
No hace falta hablar para entenderlo;
lo sé, te creo, y es mi último intento.
Él ya lo sabe y no estoy mintiendo.